« Le son de l’orgue montait vers le ciel bleu de Wedgwood. En cette douce matinée d’été, les oiseaux gazouillaient sur les branches. Quelque part dans le lointain, une voix d’enfant appela un petit copain. A l’intérieur du temple, les paroissiens entonnaient à l’unisson les hymnes que Grace connaissait depuis sa plus tendre enfance. Mais aujourd’hui, elle ne pouvait pas chanter. Ni bouger.
Elle ne pouvait que regarder fixement le cercueil de sa mère. »
D.S.
