Si une rentrée littéraire ne devait offrir qu’un livre de cette valeur, toutes les considérations moroses sur la capacité de l’époque à produire une haute littérature, une littérature qui ne cherche sa dignité et sa justification qu’en elle-même, paraîtraient aussi vaines que hors de propos. […] Mais il faut plusieurs rentrées pour voir naître un roman comme celui de Jean Rouaud.
Afin de n’y plus revenir, citons à propos de ce roman le nom de Claude Simon […], non tant pour repérer une influence que pour signaler un territoire. Territoire que le grand aîné ne limite pas, mais qu’au contraire il a largement ouvert. C’est dans cette ouverture que
Rouaud, avec sa matière propre, vient se placer.
Quelle est cette matière? Celle de la mémoire, commune en même temps qu irréductiblement singulière; de la mémoire qu’il faut, comme les reins et le cœur, encore et toujours sonder, afin d’en extraire le sens, un sens qui vaille, solidairement, pour les vivants et les morts. […]
L’écriture souple et ample, jamais emphatique, de Jean Rouaud épouse magnifiquement les inflexions d’un récit qui se développe en une construction circulaire parfaitement maîtrisée; elle rythme sa progression, ordonne et donne sens au chaos de la mémoire. Les champs d’honneur est mieux qu’un livre réussi dont on discute les vertus et qu’on range ensuite dans une hiérarchie serrée des mérites.
Il est l’un de ces rares, de ces très rares livres qui emportent l’immédiate conviction; conviction qu’on brûle de faire partager. […] Souhaitons au public de découvrir ce livre et de s’enrichir de la grâce dont il est habité.
