« J’ai vingt-deux ans et je m’appelle Joy.
Je suis grande et blonde, j’ai de beaux seins lourds et ronds parce que j’ai bu des millions de litres de lait.
C’est parce que les Américaines boivent trop de lait qu’elles ont de gros seins, le saviez-vous?
J’ai perdu d’un seul coup l’appétit, le rire et la béatitude: j’aime.
Il suffirait qu’il me fasse un signe pour que je me mette à courir, à ramper.
Il peut faire de moi ce qu’il veut, j’accepte, je fais don de ma personne.
— Tu n’es pas de celles qu’on épouse, Joy-mon-amour…
En plein cœur, ça fait mal.
Il me faudrait une valise pour entasser
tous les « Joy-mon-amour »
qu’on m’a offerts et que je traîne derrière moi comme une pauvre amnésique au cœur de papier buvard, à la recherche du seul qui me manque vraiment : celui qu’il n’a jamais dit, ni chanté ni crié.
C’est pour cela que j’ai décidé de tout raconter, sans rien cacher, comme une sale exhibitionniste que je suis.
Je n’ai pas honte, ni de mes vices ni de mes joies.
Mon cœur, mon corps, mon sexe, ma tête, tout cela m’appartient, et tant pis pour ceux qui ne voudront pas.
